Толстый мужичок лет так шестидесяти пяти лежал на холодном металлическом столе. Над ним стояли три хирурга в шапочках, белых халатах и масках, один из них постоянно поправлял свои круглые и необъяснимо большие очки.

Мужчина чувствовал, что здесь какая-то ошибка. Он схватил одного из хирургов за руку, в которой тот держал скальпель, а двое других хирургов стали мужчину унимать.

— Послушайте же, вы делаете ошибку, я не должен тут быть, отпустите меня! Плакал и умолял мужчина. — В-вы, вы, вы не понимаете, что делаете, это незаконно! — Но хирурги даже не слушали его.

— Успокойтесь, — наконец ответил хирург с большими очками. — Мы квалифицированные врачи, мирового уровня между прочим, и мы знаем, что делаем, так что попрошу вас тут не указывать нам. Разберёмся. — Они привязали руки мужчины к ножкам стола.

— К тому же вы и так уже давно мёртвый гражданин. Вы ничего не делаете, поэтому мы будем проводить свои эксперименты, а ваше дело — молча лежать и не мешать. Вы всё поняли? — Хирург снова поправил свои большие очки и нервно прицокнул.

Мужчина смирился, закрыл глаза и отдался холодному лезвию скальпеля.