Серый промозглый день. Небо затянуто тучами, ветер хлещет по лицу. И ладно бы только ветер. Ещё мелкая снежная крупа. Не снег и не дождь. Что-то среднее. Я тоже что-то среднее, если честно. Невысокая, некрасивая, не талантливая. И иду на работу. На которую совсем не хочу идти. Потому что там ничего хорошего. Только никому не нужные звонки, пустые разговоры и непонятные графики. Но там хотя бы тепло. Останавливаюсь возле уличного фонаря, дышу на покрасневшие от холода ладони. И вдруг из проезжающей мимо машины звучит она. Песня. Та самая, из сериала «Неукротимая Габриэлла».

Секунда — и вот мне снова двенадцать лет, я сижу перед телевизором и жду, когда начнётся новая серия. Ещё пять минут, четыре, три. Заставка. И вот я кружусь по комнате, подпевая героине, а мама смеётся из кухни.

О чём был сериал?

О Габриэлле Ариас, гордой девушке с цыганскими корнями.

Габриэлла, конечно, была красавицей. Высокая, статная, с волосами цвета воронова крыла. Ещё у неё был нос с горбинкой и массивные золотые серьги. Она танцевала на улицах Мадрида, пела, как соловей, и легко ставила на место зазнавшихся дворян. Могла обыграть в карты любого шулера, а ещё шла за своей мечтой на край света. Босиком.

Иногда, оставшись дома одна, я надевала мамину красную юбку с оборками и бабушкину пёструю шаль. Закрывала глаза и представляла себе, что я — неукротимая Габриэлла. А что! Внутри я была почти такой, как она. Даже попробовалась на роль Эсмеральды в школьной постановке. Не подошла. Не тот типаж…

Ещё в сериале был Дон Илларио. Высокий, красивый, печальный. В чёрном бархатном колете, расшитом серебром. Дон Илларио мало говорил. Чаще просто смотрел на Габриэллу влюблёнными глазами и вздыхал. Почти каждую серию он писал ей красивые стихи и здорово сражался на шпагах.

А ещё были мраморные дворцы и цыганский табор. Погони и поединки. Коварные злодеи и семейные тайны. Музыка, песни и дивной красоты корабль с белоснежными парусами. На нём дон Илларио увозил Габриэллу в закат в последней серии…

* * *

Вместо ужина я нашла в сети все серии «Неукротимой». Скачала их на компьютер, обложилась вкусняшками, укуталась в тёплый клетчатый плед и приготовилась провести незабываемый вечер…

* * *

Десятая серия. Я сижу перед монитором и реву, размазывая по лицу слёзы и шоколад. На экране умирает старый цыган. Приёмный отец Габриэллы. Девушка держит его худую жилистую руку в своей.

Старик надсадно кашляет, тяжело приподнимается на постели.

— Пообещай мне, что всегда будешь верна своей мечте, дитя моё…

— Да, отец. Я обещаю.

Серия заканчивается. По экрану бегут титры. Я остаюсь с разбитым сердцем.

Я тоже обещала себе. Много раз. Останавливаю просмотр. Нахожу в интернете телефон местной театральной студии.

Достаю из сумочки мобильный. Руки дрожат. В горле пересохло. Может, не стоит? Стоит. Иначе никакая я не Габриэлла.

Набираю номер.

— Здравствуйте! Я очень хочу играть в театре…