Меня зачали в пандемию, родилась в феврале 22-го — преждевременно, должно было быть иначе. Я умею радоваться и злиться, у меня есть лицо, имя и упрямство писать истории.
Я жила в городе, в котором лучшее — это аллея древних вязов. Ещё — в городе, который настолько волнуется, что покрывается холмами. Сейчас я там, где львов больше, чем людей, а котики официально признаны городскими ангелами.
Я пишу истории, которые мне хотелось прочитать самой. Они могут быть немножко страшными, где-то грустными, но всё обязательно должно заканчиваться хорошо. Иногда не для всех, но всё равно — хорошо. Потому что к миру у меня по этому поводу много вопросов. Когда у меня получается обойти смерть хотя бы так, играя в слова — значит, я уже выиграла.
Читать все рассказы автора